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Há um orgulho não escondido nesta coisa de ser praiense, de sermos da Praia. Há algo que nos diferencia, para além da simples evidência de aqui termos nascido ou de vivermos na dependência desta cidade ou de qualquer uma das freguesias e vila que compõem o concelho. Não a trocamos por nada, nem mesmo nos momentos mais difíceis. A Praia é parte de nós e orgulhamo-nos dela. Mas, que orgulho é este?
Será a ligação ao mar? O respirarmos maresia, dia e noite, o olharmos para ele, sem que ele, ou nós, disso darmos conta? A ligação à terra? O amor ao pedaço de terra onde vivemos, a força que dela emana, o seu estremecimento constante, o magnetismo que a ela nos prende e não o sabermos explicar? A ligação ao ar? A condição única de termos nascido a ouvir e a ver os aviões que nos rasgam o céu, que nos trouxeram a novidade e a abertura à diferença, a aculturação? Já agora, para que fiquem completos os elementos, a ligação ao fogo? O da guerra que nos cruza o ar, a estação de serviço dos grandes conflitos mundiais ou da profecia, antiga, que nos promete uma destruição bíblica? Água, terra, fogo e ar…
Sentimo-nos únicos. No nosso íntimo, algo nos torna diferentes.
Forjados nas profundezas da baía, umbilicalmente ligados à caldeira, em linha reta, as gentes da Praia sabem serem fruto de uma cepa diferente. Não lhes são alheios as sombras de Santiago ou os cruéis destinos, de histórias e vidas perdidas, na famigerada ponta do Facho. Um Facho que tantas estórias de felicidade, amores furtivos e solitários, também ele encerra. Quantas vidas? A Praia é uma amalgama de contradições e muitos desejos.
O Sol nasce nesta cidade. Despontando algures por detrás da serra, rasando-a, ele nasce na baía. Só quem viu pode compreender o que estas palavras não conseguem descrever. Não há nascer do Sol como o da Praia! Refletindo-se na calmaria de uma baía adormecida, a sua luminosidade quase ofusca, quase encandeia. Mas não a nós. Os nossos olhos, habituados a estas manhãs de glória, sabem que terá sido este espetáculo a causa da rendição dos primeiros povoadores a este lugar. Jácome e os seus. Lá longe, em terra firme da Europa renascentista, na Flandres ou no retângulo ibérico, o Sol não nasce no mar. Nascerá por detrás de montanhas, prados, casarios, castelos e palácios, mas não no mar. Nós somos o mar.
Diferentes seremos. Somos. Porquê? É o mar. Só pode ser o mar. E é a terra. A vasta terra do Ramo Grande.
Marítimos agarrados à terra. Lavradores agarrados ao mar. Não, não é isso. Nem uma coisa, nem outra. Havendo-os, são exceções. Serão as tradições? O Carnaval? O Espírito Santo? Os Toiros? Também os demais terceirenses as têm e, ainda assim, aqui vive-se diferente. Somos diferentes.
Somos o outro lado da ilha. Do Nascente! De onde aterram e levantam aviões. De onde chegam e partem os grandes navios. De onde chegam e partem as gentes que nos trazem a novidade e que levam consigo um pedaço de nós. A nossa história, as nossas diferenças, o nosso exotismo. Somos do lado da ilha em que as dificuldades são para serem ultrapassadas, com determinação e coragem. Do lado da ilha que aprendeu que, muitas vezes, são precisos sacrifícios para que depois se possa encontrar um novo renascer. Já caímos várias vezes. Outras tantas nos reerguemos. A Praia sempre soube reerguer-se, acreditando nos seus, valorizando a coragem e a determinação de quem, nos momentos difíceis, não tem medo de enfrentar os problemas, sem fugir.
Deste lado da ilha, ao redor desta baía, somos diferentes… somos Praienses!
Paulo Jorge Ribeiro
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Os especialistas das redes sociais merecem uns dias de descanso após quase duas semanas de intenso e redobrado trabalho. O Governo deveria tomar medidas que preconizem a concessão de algum tipo de compensação a quem, além das suas tarefas profissionais, se ocupa de criar as polémicas do quotidiano. A morte de Diogo Jota trouxe sol à luz do dia.
Ficou claro que o espaço que anteriormente era ocupado, em exclusivo, pelas “revistas cor-de-rosa” passou a ser partilhado por vários órgãos de comunicação social ditos “sérios”. Questiono-me que tipo de humanidade e de consciência terão os jornalistas que lutam pela foto mais dolorosa da mãe e da viúva de Jota, durante o funeral, assim como o editor do Correio da Manhã que usa essa foto como capa do jornal desse dia. Será que essa gente tem sentimentos? É notória a falta de respeito para com uma família que está num momento de fragilidade em que, provavelmente, nem tem capacidade de se aperceber do aproveitamento que fazem da sua dor.
Morreu Diogo Jota. Também morreu André Silva. No mesmo acidente. Eram irmãos, mas um jogava futebol no Liverpool e o outro no Penafiel. No mesmo dia, faleceu Peter Rufai, antigo jogador do Farense e do Gil Vicente. Para os que juram a pés juntos que uma vida tem o mesmo valor seja quem for, analisem a forma como foram tratadas estas três mortes.
Foi montado um verdadeiro circo à volta do velório e do funeral dos dois irmãos, não faltando quem opinasse sobre a ausência de Cristiano Ronaldo destas cerimónias fúnebres. Calculo que seriam os mesmos que teriam comentado a sua presença, igualmente de forma negativa. Uma vez mais, conjecturaram sobre as razões que levaram o astro mor do futebol português a tomar uma decisão. Não tenho qualquer opinião sobre esta atitude de Ronaldo, até porque a vida dele em nada me interessa, mas seria útil a muita gente perceber que cada um sofre de forma diferente e que o luto se faz de formas muito distintas. Arranjem uma ocupação sadia e não comprem jornais sensacionalistas nem deem audiências a quem faz disso a sua forma de vida!
Não deixa de ser interessante que aqueles que se manifestam freneticamente contra os imigrantes se sintam tão afectados com a morte deste emigrante. Tal como nas mortes, a diferença reside apenas no segmento da pirâmide em que cada um está incluído. Os condutores paquistaneses de Uber são emigrantes que não deveriam ser aceites em Portugal, até porque muitos nem falam português e têm nomes estranhos. Só deveríamos acolher emigrantes com nomes como Di Maria, Gyokeres, Pavlidis e Jardel.
Diogo Jota era um “influencer”, pois era alguém que pelo seu labor e pelo seu comportamento tinha o poder de influenciar jovens e levá-los a acreditar que é possível atingir altos patamares na vida à custa do seu trabalho. A fama era a consequência do seu trabalho e da sua postura e era realmente famoso.
Os “influencers” de vão de escada que temos por cá são capazes de vender as imagens do velório e do funeral da família e o verdadeiro sonho deles é vender as do seu próprio funeral, comentarem em directo o evento e receberem os dados das audiências. A família de Diogo Jota e André Silva não merecia toda a exposição negativa a que foi submetida por gente sem escrúpulos, sem o mínimo respeito pelo sofrimento alheio.
Não pactuemos com esta completa falta de respeito e comiseração.
Luís Vasco Cunha
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*ZONA FRANCA discorda ortograficamente
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O ano tem quatro estações, Primavera, Verão, Outono e Inverno. São diferentes formas de tempo. Umas detestamos e desejamos, que passem depressa. Outras ansiamos pela vinda e desejamos, que se mantenham eternamente. Mas nunca é assim, temos de as viver todas, na sua sequência normal. No caso dos Açores, como todos sabemos, elas por vezes misturam-se e causam confusão nos visitantes. Estes muitas vezes são surpreendidos com o Verão no Inverno e o Inverno no Verão. Mas essa originalidade faz parte dos nossos encantos e se não se adaptam, podem simplesmente decidir não voltar. O mesmo se aplica, a quem decide viver aqui. Não se integra, tem solução. Vá embora.
A vida também pode ser vista dessa forma. Temos a juventude, a maturidade, que por circunstâncias diversas, nem sempre coincide com a idade adulta, a idade do arrependimento e a idade da aceitação.
Na primeira, a Primavera, somos preparados para a vida. Lentamente, vamos tendo conhecimento do mundo que nos rodeia. De que existem outros seres humanos e tomamos consciência de que não somos o centro do mundo. Um pouco como a Terra, quando lhe disseram, que não era o centro do Universo, mas sim o Sol.
Depois atingimos a maturidade, uns mais tarde do que os outros, depende de vários contextos e o sexo definido à nascença (sim, o sexo e não o género) é determinante. Bem como outros fatores, como a urgência da maturidade, consoante a sorte que tivemos na primeira estação. A sorte é um fator determinante. Pois, se tivermos a felicidade de nascer numa família estruturada e num país onde se respeitam os direitos humanos, já é meio caminho andado. Um pouco como o código postal. Esta expressão remonta ao século passado, por isso muitos desconhecem o seu sentido. Quem não a conhece, por favor vá ao Google.
Depois surge a idade dos arrependimentos, que é consequência direta das decisões tomadas no Verão. Neste Outono da vida, começamos a tomar consciência, de que há certos objectivos, que já não podemos concretizar. Mudanças de vida, que já não podem acontecer. Pelo simples facto, de que já não há tempo. Aqui começam muitas das frustrações. As opções que fizemos, se foram as erradas, temos de aguentar com elas. Seja a nível pessoal, seja a nível profissional. Aqui a esperança começa a pensar no seu funeral. Não, não é uma questão de pessimismo ou de uma atitude derrotista. É a verdade da realidade. E esta vai surgindo à medida, que o funeral da esperança se aproxima.
Por fim, temos o Inverno. Aqui tudo já não muda. É a idade da aceitação. Podemos ficar felizes com a vida que escolhemos levar ou então, revoltamos-nos, porque já nada podemos fazer. Consoante a forma como a encaramos, também pode ser chamada a idade da revolta. Mas, é o que é. Ou mais corretamente, foi o que foi. É o funeral da esperança. O começo do fim. Sozinhos, acompanhados ou por vezes, mal acompanhados, temos de a enfrentar. A realidade do que fomos e do que já não vamos ser. Simplesmente, acabou.
Xénia Leonardo Faria



