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Estas memórias já têm mais de cinquenta anos. Equivalem às ondas que batem na areia da Praia Formosa, ou então no calhau dos Emissores, com a sua cadência genitiva à ilha do sol nascente. Hoje, a frágua das saudades leva-me a caminhar, agilmente, desde a minha casa no bairro da Bela Vista até à Capela de Nossa Senhora do Ar, no aeroporto internacional de Santa Maria. Havia um atalho por trás da vedação do Hotel, que dava um jeitão, mesmo quando chovia e tudo se transformava em lama, pois eu sabia onde se situavam todas as pedras e pedrinhas que não me deixavam sujar os sapatos. Depois era só a demora de ultrapassar o Asas do Atlântico, o Parque infantil e já estava. Naquele dia, como noutros, aliás, o alvoroço era grande por aqueles arrabaldes, aumentando e baixando de intensidade conforme o sucesso ou fracasso da campanha a ele associada. A rapaziada espalhara-se entre o arvoredo fronteiro à igreja num chilreio canarinho, ouvindo-se às tantas um grito de fúria e de prazer: «Encontrei-te estupor». Lá estava ele, inconfundível, de batina surrada, veias da testa vermelhas e inchadas como dedos mindinhos do Carlos III, aquele da Grande Bretanha, de vime na mão a vibrar ameaçadoramente ao alto, para cima da árvore onde estava encavalitado o Seco, com risinho de escárnio a dizer entre dentes: «O senhor padre venha cá cima». «Anda pra baixo que eu acabo contigo», grunhia o capelão furibundo, batendo o pé, acabando mais tarde por se afastar ameaçando: «Quando eu te apanhar…». Assim acabou por acontecer, mais tarde, quando já estávamos na catequese, no Coro da Ermida de Nossa Senhora do Ar, onde, sem a presença física do clérigo, o Seco ia fugindo da catequista, saltando os bancos, furando por baixo destes e dando com um caderno descarnado na cabeça da malta. Mal sabia ele que uns sanguíneos olhos tonsurados seguiam a sua energética saga, deixando finalmente revelar o vulto do vigário que entre um «apanhei-te» e uns carolos acabou com a façanha daquela jornada. Não foram uns carolos à Manuel Parrão (apelido de certo figurão muito corpulento, de uma só sobrancelha e com pés descalços que jamais haviam tido o desprazer de se verem amarrados a uns nímios tamancos) na cabeça da sua mulher, mas, neste caso, serviram de uma vez por todas para delimitar espaços e autoridade. Embora naquele solarengo dia a vitória fosse do egrégio talar, noutros, o burlesco imperara como naquela ocasião de preparação para a primeira comunhão. Antes do Cura chegar, o grupo que se preparava para o inefável acontecimento encontrava-se dentro da Ermida. Todos juntos à espera, porém, equivalia a acender o rastilho de uma barra de dinamite. Sinónimo disso foi o que aconteceu. A algazarra atingira um hélio desnorte envolvendo e transportando o grupo a um elevadíssimo estado de euforia e alucinação que nem dera pela presença de mais um, neste caso o senhor padre. Se ele começara a falar calmamente, chamar a atenção, ou ameaçar, ninguém percebera. Bem que ele se queria fazer ouvir, mas as tentativas já saíam aos gritos entre a batalha: «E Deus disse… e Deus disse… e Deus disse» …e a rapaziada ignorando-o absolutamente, até que às tantas, enchendo-se de tétrica e titânica ira bradou, estremecendo com tudo: «Ó diabos calem-se!». Imaginem cenas parecidíssimas com esta nas aulas de religião e moral, mas sem algazarra, antes um burburinho persistente, à laia de baixo contínuo subindo e descendo de densidade numa sinfonia, onde a voz do Pastor intervinha na densidade proporcional, numa espécie de desespero intermitente. Parecendo que não, a malta até gostava do sacerdote, embora um dos meus irmãos, depois do preceito dominical, a caminho de casa, gostasse de apresentar a estatística dos seus bordões, que ascendia a quantias desconcertantes. Confraternizando com ele em Almagreira anos mais tarde, quase não o reconheci, tão radical fora a transformação, mais calmo e conversador, sem mágoas daqueles conturbados anos sessenta na América pequenina, antes de um amigo de infância incendiar até ao alicerce aquele saudoso espaço. Outros tempos, já sem as valências da primitiva capela para os serviços protestante, católico e judeu, em que se conhecia a todos pelo nome. Já perdi o rasto a alguns amigos daquele tempo saudoso, mas guardo na memória, de forma bem viva, aqueles dias de uma infância feliz numa ilha que me viu nascer e onde aprendi a ver o mundo.
Carlos Correia
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Peixe do meu quintal
A Correia das Natálias
Foi a 16 de março de 1993 que Natália Correia faleceu, em Lisboa, aos 70 anos de idade. Já lá vão 30 anos. Também os cem anos do seu nascimento (1923) estão a ser comemorados com diversas iniciativas levadas a cabo pela Câmara Municipal de Ponta Delgada e outras instituições nacionais e regionais.
Natália Correia, a Mulher. Escritora, poetisa, deputada e defensora acérrima da igualdade de género e dos direitos humanos. Natália de Oliveira Correia foi ativa interventora da vida política e sociocultural do seu tempo. Poetisa, dramaturga, ficcionista, ensaísta, tradutora, autora de libretos de ópera, foi também colaboradora de vários títulos da imprensa periódica como Diário de Notícias e A Capital e assumiu cargos diretivos em O Século Hoje e na Vida Mundial. Foi diretora literária na Editorial Estúdios Cor (1971) e na Editora Arcádia (1973), argumentista do telefilme Santo Antero e de programas culturais transmitidos pela RTP e emprestou a sua voz para a gravação de textos literários produzidos pela Editora Discográfica Sassetti. Integrou a equipa da Secretaria de Estado da Cultura, em 1977, como consultora cultural, a convite de David Mourão-Ferreira e, em 1980, foi eleita deputada à Assembleia da República.
No célebre debate parlamentar de 12 de novembro de 1982, no qual se discutiu a proposta de despenalização do aborto apresentada por Zita Seabra, Natália Correia faz uma intervenção histórica. Depois de o deputado centrista João Morgado afirmar que “a igreja Católica proíbe o aborto porque entende que o ato sexual é para se ver o nascimento de um filho”, a escritora responde-lhe em verso: “Já que o coito diz Morgado tem como fim cristalino, preciso e imaculado fazer menina ou menino e cada vez que o varão sexual petisco manduca, temos na procriação prova de que houve ‘truca-truca’, sendo só pai de um rebento, lógica é a conclusão de que o viril instrumento só usou parca ração! Uma vez. E se a função faz o órgão diz o ditado consumado essa exceção, ficou capado o Morgado”.
Da página do ‘Observador’, transcrevemos, com a devida vénia, a notícia do lançamento da sua biografia:
“A biografia de Natália Correia que será publicada em março pela Contraponto tem 700 páginas e levou seis anos a ser escrita, foi revelado ao final da tarde desta sexta-feira no Correntes d’Escritas, o festival literário da Póvoa de Varzim, onde decorreu o pré-lançamento de O Dever de Deslumbrar, de Filipa Martins.
O jornalista João Gobern, que conversou na Póvoa de Varzim com Filipa Martins, começou por assinalar que “uma das biografias que mais falta fazia [em Portugal] era a de Natália Correia”, destacando a vida cheia da escritora “hiperativa, que nunca parava”.
Sobre a biografia O Dever de Deslumbrar, Gobern disse tratar-se de uma obra que, “partindo de uma figura central [da cultura portuguesa], acaba por ser um retrato nosso”, “quase um dicionário histórico em múltiplos capítulos do que foi a história de Portugal entre o nascimento e morte de Natália Correia”, cujos 30 anos da morte e 100 do nascimento se assinalam este ano, em setembro e março, respetivamente.
Filipa Martins lembrou que Natália Correia foi mais censurada do que qualquer outro escritor português, por ter atacado “uma especificidade da nossa sociedade do Estado Novo, os bons costumes”, “não em todas as obras, mas de alguma maneira em todas as obras”.
Por mim, recordo o encontro casual que tive com esta impressionante personagem e que já descrevi em diversas publicações. Foi na Lisboa dos finais de 1968. Num pequeno café da rua Forno do Tijolo, a 22 de dezembro. Não muito longe do Largo da Graça e do seu nº 79 - O Botequim da Liberdade.
José Soares
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Os verdadeiros profetas são-no por mandato divino. A carga das suas proclamações deveriam ser levadas a sério ao menos por todos os crentes que fizessem uso da razão, para não caírem no saco da crendice, e atiradas para cima do prato da balança do «velho do Restelo», perdendo assim a sua originalidade. Aliás, fosse qual fosse o conteúdo do anúncio em causa, no princípio do cristianismo, onde paralelamente existiam várias formas de hierarquia nas igrejas emergentes, fieis, presbíteros e profetas seriam suprimidos apenas pela ousadia de crer num só Deus, a quem não era necessário erguer templo nem altar para o celebrar publicamente. Esse seria o móbil do crime de lesa religião e majestade, que levaria à morte imediata a fim de extirpar tal ameaça à estrutura do império dominante, construído sobre a base de deuses para todas as necessidades à imagem do ser humano. E não se pense que os verdadeiros ou falsos profetas o eram pela forma do discurso, mas sobretudo pelas suas ações, pois talvez mais do que uma ortodoxia o cristianismo é, desde o início, uma ortopráxis, isto é, uma verdadeira prática da caridade segundo o molde de Jesus de Nazaré.
A Didaké, antigo documento que circulava entre os ambientes das comunidades cristãs dos primeiros séculos, uma espécie de catecismo adaptado, segundo alguns especialistas, dos proselitistas judeus, afirmava que se deviam acolher de portas abertas e dar guarida e alimentação aos profetas. Contudo, se eles se demorassem mais do que três dias na casa de acolhimento era de bom senso expulsá-los por não serem verdadeiros. O exemplo deveria ser concorde à palavra. Eh pá que «chatice»! Sim, que «chatice», passe lá o termo de uma vez por todas, pois parece que continua a não poder dizer-se certas coisas à malta da «batina» e do chapéu de três bicos, (que já tem entre nós alguns jovens cultores), coisa que soa contra-natura.
Vivemos tempos apocalíticos. Apocalipse é antes de mais uma palavra grega que significa revelação. No contexto judaico-cristão, é tirar o véu a dada realidade, e é acima de tudo um género literário bíblico adequado para explicar os grandes enigmas da história humana segundo uma chave de interpretação de inspiração divina, tornando-a percetível e ao alcance da razão humana. Não é um género literário de fácil interpretação, pois é cultivado em linguagem analógica, mas é de certo dos mais fascinantes. Não é uma má notícia, nem uma notícia falsa, é uma manifestação do sentido último, entre os vários sentidos do que somos e fazemos nos vários estágios do tempo. Por exemplo, lá se proclama que o Cordeiro, que é Jesus, é aquele que quebra os selos, isto é, desfaz o que está oculto, pois Ele é a luz do mundo, o caminho, a verdade, a vida, o hoje eterno. O elemento humano interlocutor será o amigo (como Moisés que falava cara a cara com Deus), o medianeiro que a colocará ao nosso alcance, sem paninhos quentes, pois destes até prescindimos. De tais pessoas não se espera que sejam obtusas à caridade («quem diz que ama a Deus a quem não vê e não ama o seu irmão a quem vê é mentiroso e a verdade não está nele»), nem tão pouco adversas da sã urbanidade, irracionais, impudicamente desejosas de mitra, (= carreira) mas que, se não podem ser médicas que sejam ao menos boas prestadoras de cuidados básicos de saúde. Sendo os nossos «sacerdotes» os homens da interpretação do sagrado, ou melhor, da sua prática, esbarram com um conjunto de permanências estruturais que não estão a fazer bem nenhum à nossa Igreja. Haja coragem de acabar com a obrigatoriedade do celibato, que o tornem opcional. Não tenham medo da mudança nem das crises, elas são sempre tempo de graça. Setenta por cento dos padres é homossexual, setenta por cento! Caramba, que não estamos aqui para julgar ninguém, mas haja decência. E isto até é mais do que dito e redito pelos chamados gnósticos e Zaqueus do nosso tempo.
Tudo isto serve por causa de tristes coisas que presenciámos e deixámos passar incólumes. Houve dias (nestes tempos que são os últimos) em que queríamos entrar na Sé de Angra e mais ilhas dos Açores, mas não o podíamos fazer sem o metal adequado para a franquia da porta nobre. O Chinfrim foi grande, mas já lá vão os tempos dos homens da vara. Há meses, na Matriz de Ponta Delgada, eu próprio fui impedido de visitar o templo, se não ia para a missa. Como é possível? Logo nos bate à porta da memória o refrão que se dizia em tempos: «Assim que uma moeda na caixa das esmolas soa, uma alma ao céu voa». Imaginem os meus amigos a estupefação do senhor padre Lutero, em tempos que já lá vão, quando num carrinho puxado a garbosa mula, se apregoava de rua em rua a salvação, não, não eram gelados ao som de harmónica, era indulgência a troco de uns dinheiros. Várias destas coisas que aqui vos deixo em partilha, foram-me também partilhadas. Estamos mesmo no limiar de grandes momentos proféticos. Guerras espalhadas por grande parte do mundo, ameaças de graves divisões internas preconizadas por lobos com pele de cordeiro ou demónios de rosto seráfico. Enquanto não nos chegou Bispo, sofremos atitudes de uma prepotência que julgávamos démodé. De padre e vigário da hierarquia eclesiástica, por exemplo, que proibiu, em virtude da cátedra da Vigararia geral, pelo menos dessa chancelaria, que se tirassem fotografias ou imagens de vídeo do interior da Sé do Santíssimo Salvador. «Desculpa lá, mas aqui não se filma nada.» «Se fosse para vocês ainda se abria uma exceção, mas como é para a Biblioteca pública há protocolos, há um pedido de autorização, etc, etc…» Sinais dos tempos… os templos cristãos estão cada vez mais vazios, não por causa da palavra proclamada, mas pela atitude dos doutores da lei, que há muito se esqueceram dela e comeram avidamente o pão do fermento dos fariseus. Vem-nos agora também, infelizmente, o número arrebatador da pedofilia perpetrada no interior da Igreja portuguesa. O Senhor Presidente da República andou por aí a dizer e a desdizer, a formular e a reformular frases, mas uma coisa é certa: seja que número for é nojento, mas decerto que são muitos mais do que aqueles quase cinco mil. Os números da Igreja açoriana, além de irrisórios (8 ou 9????), exigem que a verdade venha ao de cima, pois agora não basta ter vergonha. A gente só quer trinta ou trinta e três padres nesta diocese, resgatem-se os serviços dos que se encontram dispensados, mas que tenham a sua orientação normal, por favor, e o resto que seja julgado onde os crimes se julgam, e as penas pagas onde as penas se pagam. As imagens apocalíticas do julgamento universal em relação aos promotores de todos os males são o que nós próprios sentimos: um profundo nojo. Estamos no meio de um fortíssimo tempo profético que exige purificação: penitência, penitência, penitência. Revelação de falsos profetas que mais não são do que uma espécie de sequazes de Demónios! Desculpem lá, os tribunais que os julguem e depressa, e já agora também quem os encobriu. Quem vence, apesar das baixas, é quem tem a coragem de enfrentar o demónio pelos cornos.
Carlos Correia
O autor é sacerdote atualmente fora do exercício ministerial.


